July 10th, 2018

О цене слова.

Давеча зацепился глазами у кого-то в комментах за любопытный никнейм и своеобразный текст в стиле "живудляребенка", решил почитать ЖЖ девушки. Давно со мной чот такого не случалось.

И прям зачитался, и постепенно начал симпатизировать ей. Ну да, она жалуется в каждом постинге, то на безумную бабушку, то на тяжелый характер отца, то на сложные отношения в родительском комитете (ей обычно больше всех надо), то на безымянного сборщика нечистот из септиков, который повадился выливать собранное в канаву недалеко от ее дома (она живет в одной известной станице). То на судьбу, под тридцатник жить с родителями, ни мужика ни денег нет и на горизонте. Ну бывает, пишет грамотно, с душой, окошко в чужую жизнь. Приправлено слегка йогическо-ведической терминологией, да и никнейм из этой серии, ну да ладно, даже украшает текст.

И вдруг я читаю ее рассказ о новогоднем столе - ну обычный рассказ, как салатики резала, условно, как ими уставлен стол... и вдруг, извините, как в коровью лепешку со всего маху. Она пишет - а еще, мол, на столе стоят пирожки (или паштет, уж не помню точно от шока) с какой-то трупятиной.

Блядь, куда все доброе к ней отношение подевалось.

Мораль будет тут банальная. Если человек в зрелом возрасте живет один, без пары - значит в нем есть что-то крайне серьезное, какой-то большой минус или недочет, который не позволяет и НЕ ПОЗВОЛИТ создать пару. Вдов и вдовцов тут, естественно, в рассмотрение не беру.